esco con la vettura. la sera prima nel fare jogging ho gia puntato una serie di autoveicoli abbandonati cui devo fare delle foto. mi porto ciabattine e asciugamano anche perchè vorrei fare il bagnetto da qualche parte. l'idea è di arrivare poi al parcheggio principale del marina, parcheggiare e fare colazione.
ovviamente non succede niente di tutto ciò. faccio le foto. mi infilo in un vicolo tra due cantieri con l'idea di voltare l'auto e tornare indietro. auto. portapacchi. surf. spiaggia. sdraiette. frigo. musica. surfisti!!! evvai mi dico!!
mi fiondo in spiaggia e trovo sti personaggi da un mercoledì da leoni, completamente rintronati da birra ed "altro" in questo sperduto angolo di dubai dietro ad un cantiere navale. cazzo, sembra peggio di capo noli, che è tutto dire. faccio lo gnorri, controllo la situazione, le onde.
"fucking sucks man, no fucking shore, yeeeeah, fucking everything".
il letterato mmmmmeregano da cui fuoriesce una quantità di fucks impressionante mi si avvicina, ha notato subito la maglietta della mistral. il suo amico australiano lo accompagna.
"ya'a bloody windsooofa mate?", ridacchia.
a questo punto nei film e nella realtà della vita da local, si fa a botte.
"yes i am man, but no fucking wind, and no fucking waves and hey worst shit, i got no gear, fuckin' hell" "oh bloody hall man, you are in hell, ain't ya...."
dopo questo aulico scambio di opinioni mi dicono che non ce n'è, poca roba, niente aria, poco vento, un disastro, niente marea. forse per mercoledì tira su qualcosa, almeno così sembra. "yeah, but fuck, dont' expect a wave as you are used to. this is a one meter shit, but fuck, who wants to complain". insomma, mi vogliono pure offrire qualcosa e mi faccio dare una birretta piccola. bicchierino per non essere scortese. siamo in spiaggia, seppur in un postaccio da surfisti, ma comunque sarebbe da ergastolo gia solo il bere birra all'aperto.
il gruppetto è molto rilassato. del resto qui a cento metri c'è la centrale elettrica, non c'è nessuno, qualche pescatore su un moletto. no, non ci viene a chiedere niente nessuno, finchè non fai casino, in pieno centro non è che ti dicono nulla.
quattro chiacchere e mi faccio convincere ad andare a vedere un negozio di surf.
"just very near, in international city, russian quarter". dopo aver visto cosa combinano questi, come resistere alla tentazione. insomma, la giornata puzza di anarchia e punk a stare lontano, figuriamoci se non vado subito a international city, russian quarter, chissà che cazzo c'è.
e poi è just around the corner.
trenta minuti dopo.... just around the corner mi trovo in un cesso di posto, nel fondo del dubai. un villaggio costruito da un malato di mente che ha pensato di costruire un paese ispirandosi all'architettura italiana, inglese, russa. in pratica ha fatto disegnare tre palazzi in tre stili che lui ha definito come europei, e poi li ha moltiplicati per venti, creando international city. un mostro orrido e schifido, con strade mal tenute, piene di sabbia. indostani dappertutto e cinesi, tanti, tanti cinesi. macchine della madonna, lasciate li, che non capisci cosa gli sia passato per la testa al proprietario di andare a vivere li. lievemente sconvolto, non ho fatto nessuna foto. i parcheggi erano pieni di gente che giocava a cricket tra le macchine in un ambientazione da post disastro nucleare. altro che la dubai della costa. qui c'è l'entroterra, lo zoccolo duro.
cerco il bloc v13, russia. non trovo nulla. continuo a perdermi nel labirintico parcheggio che circonda ogni blocco. niente. finalmente trovo i bloc v, ma la malattia mentale del progettista ha dato una numerazione a caso. affianco al v11 non c'è traccia ne del v12 ne del v13.... c'è il v4 e il v22. impreco pesantemente.
dopo altri quindici minuti risolvo la questione chiedendo a ogni indostano che trovo, e finalmente, ecco il surfshop. lo vedete nella foto? ecco. figuratevi a passarci in macchina. scazzatissimo e scoglionato, entro. tanta roba usata, ma da gente che ha lasciato il paese, dopo aver portato la roba alle maldive o in sudafrica, quindi tavole impossibili per la microonda che c'è qui.
c'è un martoriato longboard, o dei fiammanti minimalibù a cinquecento euro.
vabbeh, saluto la ragazza sudafricana, una domanda. ma come mai un negozio.... qui?!? cioè... tipo.... "ma, sai, con mio marito abitiamo alla spiaggia del jumeirah, ma costava troppo e allora il negozio lo abbiamo qui...." bravissimi. e me ne torno verso casa.
giuro. se fosse stato sulla spiaggia, vicino a casa, il surf lo compravo.
ma qui, nel russian block v13, mi gira talmente la fava, che quasi glielo davo in testa.
ovviamente non succede niente di tutto ciò. faccio le foto. mi infilo in un vicolo tra due cantieri con l'idea di voltare l'auto e tornare indietro. auto. portapacchi. surf. spiaggia. sdraiette. frigo. musica. surfisti!!! evvai mi dico!!
mi fiondo in spiaggia e trovo sti personaggi da un mercoledì da leoni, completamente rintronati da birra ed "altro" in questo sperduto angolo di dubai dietro ad un cantiere navale. cazzo, sembra peggio di capo noli, che è tutto dire. faccio lo gnorri, controllo la situazione, le onde.
"fucking sucks man, no fucking shore, yeeeeah, fucking everything".
il letterato mmmmmeregano da cui fuoriesce una quantità di fucks impressionante mi si avvicina, ha notato subito la maglietta della mistral. il suo amico australiano lo accompagna.
"ya'a bloody windsooofa mate?", ridacchia.
a questo punto nei film e nella realtà della vita da local, si fa a botte.
"yes i am man, but no fucking wind, and no fucking waves and hey worst shit, i got no gear, fuckin' hell" "oh bloody hall man, you are in hell, ain't ya...."
dopo questo aulico scambio di opinioni mi dicono che non ce n'è, poca roba, niente aria, poco vento, un disastro, niente marea. forse per mercoledì tira su qualcosa, almeno così sembra. "yeah, but fuck, dont' expect a wave as you are used to. this is a one meter shit, but fuck, who wants to complain". insomma, mi vogliono pure offrire qualcosa e mi faccio dare una birretta piccola. bicchierino per non essere scortese. siamo in spiaggia, seppur in un postaccio da surfisti, ma comunque sarebbe da ergastolo gia solo il bere birra all'aperto.
il gruppetto è molto rilassato. del resto qui a cento metri c'è la centrale elettrica, non c'è nessuno, qualche pescatore su un moletto. no, non ci viene a chiedere niente nessuno, finchè non fai casino, in pieno centro non è che ti dicono nulla.
quattro chiacchere e mi faccio convincere ad andare a vedere un negozio di surf.
"just very near, in international city, russian quarter". dopo aver visto cosa combinano questi, come resistere alla tentazione. insomma, la giornata puzza di anarchia e punk a stare lontano, figuriamoci se non vado subito a international city, russian quarter, chissà che cazzo c'è.
e poi è just around the corner.
trenta minuti dopo.... just around the corner mi trovo in un cesso di posto, nel fondo del dubai. un villaggio costruito da un malato di mente che ha pensato di costruire un paese ispirandosi all'architettura italiana, inglese, russa. in pratica ha fatto disegnare tre palazzi in tre stili che lui ha definito come europei, e poi li ha moltiplicati per venti, creando international city. un mostro orrido e schifido, con strade mal tenute, piene di sabbia. indostani dappertutto e cinesi, tanti, tanti cinesi. macchine della madonna, lasciate li, che non capisci cosa gli sia passato per la testa al proprietario di andare a vivere li. lievemente sconvolto, non ho fatto nessuna foto. i parcheggi erano pieni di gente che giocava a cricket tra le macchine in un ambientazione da post disastro nucleare. altro che la dubai della costa. qui c'è l'entroterra, lo zoccolo duro.
cerco il bloc v13, russia. non trovo nulla. continuo a perdermi nel labirintico parcheggio che circonda ogni blocco. niente. finalmente trovo i bloc v, ma la malattia mentale del progettista ha dato una numerazione a caso. affianco al v11 non c'è traccia ne del v12 ne del v13.... c'è il v4 e il v22. impreco pesantemente.dopo altri quindici minuti risolvo la questione chiedendo a ogni indostano che trovo, e finalmente, ecco il surfshop. lo vedete nella foto? ecco. figuratevi a passarci in macchina. scazzatissimo e scoglionato, entro. tanta roba usata, ma da gente che ha lasciato il paese, dopo aver portato la roba alle maldive o in sudafrica, quindi tavole impossibili per la microonda che c'è qui.
c'è un martoriato longboard, o dei fiammanti minimalibù a cinquecento euro.
vabbeh, saluto la ragazza sudafricana, una domanda. ma come mai un negozio.... qui?!? cioè... tipo.... "ma, sai, con mio marito abitiamo alla spiaggia del jumeirah, ma costava troppo e allora il negozio lo abbiamo qui...." bravissimi. e me ne torno verso casa.
giuro. se fosse stato sulla spiaggia, vicino a casa, il surf lo compravo.
ma qui, nel russian block v13, mi gira talmente la fava, che quasi glielo davo in testa.
2 commenti:
Hahaha, favoloso! Ma come ci si finisce in sti posti... comunque sempre meglio della periferia industriale cinese, dove i negozi vendono solo tubi, brugole e detersivi chimici...
spiace che il mio suggerimento sul fare surf si schianti su queste realtà, scusa ma anche dopo la lettura faccio fatica a rendermi conto, ovvio che mi farai verificare di persona...
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